我的诗，是小说的副产物。
有人把我叫做诗人，但我老写不出叫做诗的句子。
听人说写诗要燃烧自己，我便引着了太上老君八卦炉中的火，将我这具不怎么伟岸的躯体烧成了粉末，只逃出了灵魂满世界游荡。苦苦寻觅，寻觅苦苦。可我的绝妙诗句无从附丽。
我与诗是亲是疏？天和地相距多远，我与她就有多远，人和阳光有多亲近，我与她就有多亲近。
用我的眼光看我，我是白昼里的夜行者。
用我的眼光看诗，诗是黑夜里的萤火虫。
我愿意用诗人的心去贴我赖以生存的这方水土。时时亮出怪声：哇噻，那堆垃圾多美耶！看出来了吗！真就是我的第九十九个情人刚剥下的艳装！
我的精神永远放逐，只求能与我相交的生灵为每一个黄昏的来临而欢呼，直把沙漠浪漫成青青的世界。
我倾听我能听到的一切声音。一种声音用作一个诗逗，点开一个个天灵盖，让诗行可以自由进出。设若每一个人都因之而成了诗人，我想我才会轻松一点。
有人说诗就是对生活的背叛。
说到底我还是不懂什么是诗。只是在七情六欲一样不少地还能体会全时，有了表达欲望，便用了自以为简捷的方式给表达了。如果人到了万念俱灰的日子就不再有诗。
我想我是用不着去懂诗。只须在没有麻木之前，把生活中撞得自己心尖儿发颤的东西分行罗列了，定位，免得随风飘去没了踪迹。也许就酿就了一杯醇酒，醉了后来的日子。
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